Area Zinc/Nueva edición: PaintingCans"Hemos incluído también una breve entrevista realizada por nuestra editora jefe, María del Castillo, producto de una charla que mantuvo con los integrantes del grupo y un texto realizado por Jesús Cañadas, escritor de arte que vive y trabaja en Berlín." www.area-zinc.com
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Area Zinc/New issue: PaintingCans
"We have also included a couple of texts; one by our editor-in-chief, María del Castillo and the other one made by Jesus Cañadas, art writer who lives and works in Berlin." www.area-zinc.com
En el momento exacto de la muerte, el cuerpo de un ser humano pierde instantáneamente 21 gramos. Un dato sugerente, sin duda. Algunos han dado en llamar a esos 21 gramos, comillas y mayúsculas, por favor, El Peso Del Alma, cierra comillas. Gracias.
Una afirmación peliaguda, de hecho. Una afirmación que echa a rodar mi cabeza como la de un noble francés a finales del dieciocho. Un dato preciso, indiscutible, que sin embargo me da ganas de discutir. Me hace apagar el televisor, olvidarme de la publicidad y optar por la acción que siempre acarrea problemas: hacer preguntas.
Vamos a ver, ¿cuánto de esos 21 gramos corresponde al primer amor? ¿Se puede extrapolar el peso de la dignidad de un ser humano? ¿Sería posible a acotar el peso de sus decepciones? ¿A derivar su miedo a envejecer? ¿Nos atreveríamos, por favor, a calcular el peso de lo que empujó a Picasso a caer sobre Guernica y explotar? ¿Lo que recorría la nuca de Goya mientras pintaba aquelarres y romerías? ¿El sonido atrapado en el cuadro de un hombre que se limita a gritarnos la angustia de un siglo entero? ¿El olor a polvo de una biblioteca repleta de libros que no dicen nada porque lo dicen todo, contemplada por un argentino que no puede ver?
Y si lo hiciéramos, ¿redondearíamos por exceso o por defecto?
Cuando pienso en esos 21 gramos que tarde o temprano adelgazaremos tú y yo, me viene a la cabeza Marcel Duchamp. Piero Manzoni y su mierda de artista. Una marca de tomate que ya nadie recordaría de no ser por un colgado de pelo blanco y cara de codo arrugado. Un trillón de habitaciones de paredes blancas decoradas con lienzos apenas manchados. Bombillas halógenas iluminando el precio en la esquinita. Bolsos estampados con sueños de italiano renacentista.
Hay científicos que pesan el alma, y hay artistas que enlatan el arte.
Otros, en cambio, se rebelan ante la idea cuadrar el círculo, de trivializar del impulso creativo, de ponerle una etiqueta con número de serie a lo que le se introduce bajo sus párpados cada noche en cuanto se duerme. Son esos los que prefieren el arte exlatado, los hijos de esa fuerza (llámalo Dios, llámalo Phillip K. Dick) que crea supervillanos cada vez que una araña radiactiva muerde a un empollón en algún lugar del mundo.
Cuando pienso en la creatividad de un único ser humano, en que el arte que entra en una lata no es ni una fracción del arte que se puede extraer de esa misma lata vacía, siento un ligero vértigo que tiene mucho de enfadado y poco de postmoderno.
Creo que necesito un refresco.
Jesús Cañadas
In the precise moment of death, human body loses instantaneously 21 grams. A suggesting information, for sure. Some call these 21 grams, quote and capitals, please, The Weight of the Soul, end quote. Gracias.
A tricky affirmation, in fact. An affirmation that makes my head roll like a French aristocrat’s head at the end of the eighteenth. A precise piece of information, indisputable, which however makes me feel like disputing. It makes me turn off the television, forget about commercials and choose the course of action that always brings us trouble: asking question.
See, how much of these 21 grams corresponds to first love? Can you extrapolate the weight of a human being’s dignity? Is it possible to narrow the weight of his or her delusions? ¿To derivate his or her fear of aging? Would we dare, please, to measure the weight of whatever pushed Picasso to fall over Gernika and explode? ¿Whatever crawled through Goya’s skin as he painted Sabbaths? ¿The sound trapped in the painting of a man who screams the anguish of a whole century in our direction? ¿The smell of dust from a library full of book which say nothing because they say everything, beheld by an Argentinian who cannot see?
And if we did it, ¿would be round up or down?
When I think of those 21 grams that you and I will eventually lose, I think Marcel Duchamp. Piero Mazoni and his artist’ shit. A tomato brand nobody would remember of, if it wasn’t for a half-baked guy with a wrinkled face. A zillion white-walled rooms adorned with barely tainted canvas. Halogen light bulbs shining on the price in the corner. Purses decorated with Italian Renaissance dreams.
There are scientists who weight the soul, and there are artists who prefer canned art.
Other, however, rebel before the idea of trivializing the creative impulse, putting a label with a serial number to whatever slips below our eyelids every night when we sleep. It these people who prefer uncanned art, they are the sons of the force (call it God, call it Phillip K. Dick) that creates supervillains whenever a radioactive spider bites a nerd anywhere in the world.
When I think of the creativity of one single human being, in the art that goes in a can and the same art that can be extracted from that same empty can, I feel a little dizziness, quite a lot angry, not so much postmodern.
I think I need a coke.
Jesús Cañadas